Atila.
Rey de los Hunos.
Budapest, Hungría.
“Azote de Dios”:
Te tenía olvidado, los sucesos del sábado en Iraq, me hicieron recordarte, acaso porque un día tuviste en tus manos el destino de Occidente, el Occidente de hace un mil quinientos años, como el del mundo hoy está en manos de Bush.
Eres real y eres leyenda, poseías, una eficiencia militar pronta y de lo más brutal y un sentido primitivo de organización. Con los gobernantes del Imperio Romano eras truculento o acomodaticio; eras un maestro en el arte del disimulo; sincero y astuto, justo o injusto, creo que así son todos los que han llegado a tener un gran poder en sus manos, antes y después de C.; es decir, que todos están cortados por las mismas tijeras. Hasta que un día, varios de los que habías vencido se unieron y te vencieron. Por eso dicen que “el valiente vive hasta que el cobarde quiere”. Te viste obligado a volver al valle del Danubio y allí moriste dos años después durante la orgiástica adquisición de una esposa.
Fuiste el destructor supremo, aunque se te atribuye un acto de clemencia famoso: el haber respetado Lutecia, la antigua París, por respeto a Santa Genoveva. El mismo nombre de tu pueblo, los hunos no ha sido olvidado todavía. El tuyo es símbolo del pavor. Dicen que te vanagloriabas de que “donde había pisado tu caballo no volvía a crecer la hierba”. Sonaba bien la frase que, de tanto decirla tomó cuerpo y valor de verdad. Sin embargo, Patrick Howarth ha escrito sobre ti un libro que lleva tu nombre, en el que “ilumina aspectos poco conocidos del mundo de los hunos, pueblo de asombrosas habilidades ecuestres que procedía de la frontera de China y en el que también trata de demostrar hasta qué punto ha sido un error juzgarte de la manera que te han juzgado”.
Me atreví a molestar tu descanso eterno sólo para darte esta nueva, que seguramente hará más tranquilo tu futuro sueño.