En lo alto de la sierra que circunda a mi ciudad el trazo difuso de los árboles es una larga fila de siluetas. Me decía mi padre lo que el suyo le dijo alguna vez mostrándole el perfil de la montaña:
-Es la caravana de los Reyes Magos, que ya van a llegar.
Yo veía con mis ojos de niño aquellas formas y adivinaba en ellas la de un camello, la de un caballo, la de un elefante. Miraba a los tres sabios del Oriente seguidos de un cortejo de siervos cargados de regalos.
Después yo fui mi padre y mis hijos fueron yo. Les repetí la historia, la misma que ellos dicen ahora a mis pequeños nietos. En esa ingenua tradición familiar estamos todos: mi padre con su padre; yo con mis hijos y sus hijos.
Volverán los tres Reyes en enero, igual que han vuelto siempre. Es un cuento éste de los árboles en la montaña y la caravana de los Magos. Y los cuentos siempre vuelven. Para que éste se acabe tendría que acabarse la montaña. Tendríamos que acabarnos nosotros, los vivos y los muertos. Quizá se acabe la montaña, pero nosotros no.
¡Hasta mañana!...