La gente de Ábrego jamás se acerca a la casona donde vivió el finado Erasto. Dicen que por la noche pena su alma. Algunos han visto su sombra recortada en las ventanas al fulgor de una luz espectral, como venida del infierno.
Yo vi esa sombra. A mí nadie me cuenta. Pero también vi otra. Pasé una vez por la calleja solitaria y miré las dos sombras -una de hombre; la otra de mujer- que se abrazaban, visibles apenas en el temeroso resplandor de una velada vela, y se tendían luego sobre el piso convertidas en una sola sombra.
No sé quiénes son los sutiles amantes que en el nocturno miedo de las gentes ocultan su pasión.
Sí sé que la sombra no es la del difunto Erasto.
Es la sombra del amor, que en mi rancho, y en la otra mitad del mundo, es siempre un fantasma.
¡Hasta mañana!...