El otoño es un buen señor. En el Potrero nos da lluvias de color morado y un aire que levanta espirales de polvo en el camino. También, indeciso, nos regala mañanas tibiecitas y noches de frío para cerrar ventanas y sentarse a tomar té de yerbanís junto al fogón.
En el otoño el azul del cielo es más azul, y el blanco de las primeras nevadas en la sierra tiene el blancor del manto de la Virgen. Lo más bello, sin embargo, son esos amarillos, y esos ocres, y esos anaranjados, y esos rojos con que se pinta la fronda de los árboles.
En el invierno se apagarán los árboles y dormirán. Los niños y los muchachos mirarán su ramazón desnuda y se entristecerán. Los viejos no. Ellos conocen el invierno, pero han conocido también muchas primaveras, y saben que invierno y primavera son una misma cosa, con el otoño y el verano, y que una misma cosa son también la vida y esa otra vida que llamamos muerte.
¡Hasta mañana!...
