Esta flor que no es flor, el alcatraz, alzó su copa blanca y la llenó con luz de la mañana. En su ápice temblaba la consabida gota de rocío, sin la cual ninguna flor está completa para la literatura.
Yo vi la flor, la luz y la irisada gota, y en ellas miré la síntesis del mundo. El que pueda explicar este alcatraz podrá explicar el universo. (También podrá explicarlo el que explique una brizna de hierba o un grano de arena).
Si yo cortara este alcatraz y lo pusiera en el florero de alto cuello tendría sobre mi mesa de trabajo una vaga nostalgia de art nouveau. Pero ¿quién puede cortar este ampo de belleza? Cortar por el tallo a esta flor sería como cortar por el talle a una muchacha. Dejaré que la flor viva los breves días que pertenecen a las flores, apenas un poco más breves que los días que nos pertenecen a los hombres. El invierno envolvió este alcatraz, pero de él saldrá la primavera. También la muerte es efímera envoltura de donde sale el triunfo eterno de la vida.
¡Hasta mañana!..
