"¿En dónde está la nieve del ayer?" -preguntaba Villon con dolorido acento. Era el año 1461, y el poeta lamentaba los cambios de los tiempos.
Por estos días ha nevado en mis montañas, las de Arteaga. Todo, hasta las culpas de los hombres, tiene ahora el color de la inocencia. Van a la sierra los jubilosos citadinos, y toman fotos de la blancura deslumbrante. Los niños juegan en la nieve, y yo recuerdo el tiempo en que quitábamos la corteza de los pinos muertos, y sobre ella nos deslizábamos, como sobre un trineo, por la pendiente helada.
La nieve del ayer es la misma nieve de hoy. Mis abuelos arteaguenses la vieron caer desde la misma ventana donde ahora la miro caer yo. Aquí la ven caer también los hijos de mis hijos, y sus hijos también la mirarán.
Ayer es hoy. Mañana es también hoy. Y en este día y en el próximo estaremos nosotros, como la nieve, esa misma nieve del ayer.
¡Hasta mañana!...
