El invierno, que no sabe de almanaques, llega al Potrero antes de lo que marca el calendario.
Desaparecen los altos picos de Las Ánimas en la neblina, y en la bruma el corpachón de la cercana sierra parece tiritar de candelilla, que así se llama por acá la fina capa de escarcha que con el frío de la noche se hace hielo.
Ya no se ven las pequeñas criaturas de la tierra: la zorra que me mira con mirada inquieta cuando paso muy cerca de su madriguera; la ardilla que trepa al árbol si me ve llegar; el pájaro azul que desde la rama de aquel pino me saluda a diario con su estridente grito, como si fuéramos viejos conocidos.
En la ciudad el invierno es visitante cruel. Aun entre sus nieblas deja ver la pobreza en que viven muchos de sus moradores. Aquí en Ábrego el invierno es reposo de los hombres, de las criaturas animales y -sospecho- también de Dios, que en los días invernales descansa de su tarea creadora, igual que los seres y las cosas, y a la llegada de la primavera otra vez vuelve a ser Dios.
¡Hasta mañana!...
