El gato pasa como una sombra gris por el tapial del huerto.
Es silencioso el gato, como la muerte, y sus pasos -como los de ella- son seguros.
Yo temo por los pajaritos, por la pequeña ardilla, por el topo minero, por esa frágil lagartija que sale por las mañanas cuando el sol ha calentado ya. ¿Les llegará la muerte en este gato ansioso de devorar la vida?
Cae la tarde.
Desde lejos -o cerca, no lo sé- otro gato me mira, y viene con pasos lentos hacia mí.
¡Hasta mañana!...
