¡Pobres matas a las que el frío mata!
Mueren los claveles con aroma a clavo, y mueren los geranios con aromas de clavel. Muere la eterna rosa, y muere la pequeña planta llamada amor de un rato. El olvido se lleva al nomeolvides. Los pensamientos se marchitan igual que antiguos versos que nadie dice ya.
Sólo pervive la violeta, flor de invierno. Oculta entre sus hojas pasa inadvertida, y el cierzo no la encuentra. Pero si vas por los arriates del jardín su perfume te llega como si junto a ti pasara una novicia recatada y tímida.
Yo amo a esta flor color violeta, la violeta. Era la flor preferida de mi madre. En su memoria tengo sobre mi mesa de trabajo un ramito de violetas artificiales que se ven bastante naturales. Las miro y vuelvo a oír la voz de mi mamá que me habla de su niñez en General Cepeda, la villa coahuilense en cuyos huertos había tantas violetas que su aroma llegaba -decía mi madre con amorosa hipérbole- a un kilómetro de distancia.
Las violetas, flor de invierno, me traen esos recuerdos.
Y para los recuerdos no hay invierno.
¡Hasta mañana!...
