Este pájaro, me dicen, se llama primavera
Es gris, apenas si tiene en el pecho algunas plumas de color marrón.
Hace unos días se estrelló contra el cristal de una ventana. Lo levanté; pensé que estaba muerto, pero sentí en mi mano el latido de su corazón. Lo llevé a la casa; lo envolví en un lienzo para darle calor, y le soplé en la cabecita para reanimarlo, según vi hacer a mi padre con una golondrinilla que cayó del nido. La primavera volvió en sí y se sacudió. Abrí la mano y se fue la primavera.
Ahora que es invierno viene una primavera y se posa en la reja de mi ventanal. Quiero pensar que es la misma primavera. Quizá todos los inviernos son el mismo, y la misma todas las primaveras. No lo sé. Lo que sí sé es que todo se va y que todo vuelve. Ese irse y regresar se llama vida. Siempre termina y siempre empieza. Es el cuento de nunca acabar. Ya lo hemos oído. Lo volveremos a escuchar.
¡Hasta mañana!...
