Tomo en mi mano este buñuelo y me parece haber tomado una mariposa.
Este buñuelo tiene la levedad del aire. Temo que si lo miro desaparecerá. Es transparente, como el alma de una niña. Procuro no pensar en él, pues el solo pensamiento podría desbaratarlo.
Pongo el buñuelo en un plato, y ahora el plato pesa menos que antes. Y es que el buñuelo es sólo sol, solo espiga, sólo dulzor de azúcar, sólo picor furtivo de canela. Si lo levantas con cuidado debajo de él verás un callado cortejo de recuerdos. La cocina materna. La risa en el comedor del padre y de los tíos. En el patio el jolgorio de los niños que se sorprenden por primera vez en la vida con la novedad de la nieve.
Todo es ido. Pero en la presencia del buñuelo todo vuelve. Me lo llevo a la boca, y no sé si para comerlo o para darle gracias por las memorias.
Tiembla en mi mano el buñuelo. Tiembla la mariposa. Tiembla el aire. Y los recuerdos de aquel remoto ayer tienen sabor a azúcar y canela.
¡Hasta mañana!...
